Ele não é perfeito,
mas perco meu tempo
pensando em seu olhar,
em seu toque,
no doce acorde de suas palavras.
Ele não é perfeito,
nem chega perto disso.
É estúpido, bobo, criança demais.
O diferencial?
É o MEU estúpido.
O MEU bobo.
A criança que EU devo cuidar.
Ele não é perfeito, aliás, nem precisa.
Me contento que ele seja apenas meu.
E, quem sabe, o meu perfeito?
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